LA PARHÉLIE DE BRUTUS

Ici, sur ce pont où le thé

guide mon regard vers le ciel

juste vers le soleil,

où l’invisible gaze

de la brume estompe

tout ce qui n’est pas

notre navire

- et le vent jaillit comme un fauve

dans mon dos

j’aimerais fixer

pour tous les siècles

la neuve blondeur de la jeunesse

- et que restent rouges mes mains

tandis qu’une religieuse

meut par à-coups

sa tête de mouette

de l’autre côté du hublot,

j’aimerais exciter l’indulgence,

revêtir qui me lit

de l’orgueil d’Apollon

réduit en servitude pour un an ;

et je souhaite pour moi

d’aussi claires pensées que les siennes,

une tête froide

et des yeux brillants :

 

les yeux verts et vifs

d’un garçon brun

courant sur la neige

quand je n’ai du conspirateur

que l’amertume,

sans les sarcasmes qui le stimulent

- il croit racheter le temps -

ni la parhélie qui le glace.

 

En Mer du Nord, le 8 août 1984