ROME 1984

La poésie, ce sont ceux

qui vendent des roses

sous la pluie romaine,

couleur de miel, qui la disent ;

c’est juste le parapluie

qu’il faut, dans un coin

de cette librairie exiguë

dont le patron a l’air anglais,

souffre des dents, mais sourit ;

et le silence du XXe siècle

quand le souffle et le sang

des Vestales se changent en roses.