LA GELÉE DE COINGS

Couronné de pourpre dans l’ombre de Noël

et prenant garde à la lumière

trop blafarde, je suis sous le charme

devenu vacillant, un oracle à moi seul

égal à celui rendu par la la flamme

reflétée dans le cuivre rond.

 

Oraculaire je suis, braises

sous un voile de cendres. Et je moque

le feu de paille, trop vif, trop chaud

qu’agite spasmodiquement le vent

où tout craque en même temps

par pur désespoir qui ne s’avoue pas

ne laisse pas d’odeur, ni d’âcreté même

à la gorge et sans la nouer, ce pâle

éclat s’évanouira si pauvrement

 

dépouillé des mots mêmes qu’il n’a pas su taire.

 

Euphorbe n’était pas seulement gras, resplendissant,

les cheveux pris dans son propre sang ;

il se tut des années durant ; et le Christ ressuscité

parlait au cœur de ses disciples, sans bruit

- les morts ne parlent qu’en gémissant -

c’était un feu, un vrai, qui les réchauffe.

 

(Quand tant d’hommes de femmes

dédaigneux de la fin du jour,

tirent leurs rideaux, ferment les volets

sans autre excuse que l’habitude ;

quand tant d’amants ou de passants

ivres de chair te déshabillent en pensée

toi qu’excitent leurs visages retournés

déjà parés pour l’Enfer, comme le sut Dante.)

 

C’est une couronne d’écume -

et l’écume, salée ou sucrée,

est toujours la plus pure -

qui frémit à petits bouillons

entre mes tempes mortelles

et dans ce ciel :

nous en tirerons une bonne gelée.

Noël 1983